Irasshai

El cielo esta claro y me deja escuchar el sonido de los pasos que se escapan de la multitud acercando las nubes, desde la ventana. Ken esta sentado en el suelo comiendo kembú, mientras espera a que asomen, tras la pamela, los ojos de la Davis y lo protejo de la memoria. En la mesa mi hermana peliroja con el pelo muy corto y la expresion de rechazo ante ello. Se supone que a una la nombran dama de honor para que luzca hermosa, un camaleon es de una belleza deslumbrante, ademas mi otra hermana le roba las bragas. Rememoro el suave algodon que encerraba el coño de Amy, como abria las piernas cada vez que leia la prensa y yo me sentaba a su lado. Papá me dijo tambien que se ha quedado sin coche, un todoterreno se comio el pavimento y la parte trasera del A4, dejandole una contractura y un ligero temblor que acentua la perdida en su rostro, como cuando le pille masturbandonse en la pergola, como un puber cualquiera, cualquier, fulano, zutano.

Itadakimasu (1936)

 

Creo que soy la persona que menos me conoce, queriendo ser cubo, soy la fregona. El que habla es Ken y ese es el principio de mi novela sin titulo. Recuerdo, sufriendo los gritos de la barra, retazos de adolescencia. El dia que mi hermano llego con la moto pintada de escamas azules y el pelo de color rosa. El mismo tono chiclet que llevaba Amy el dia que la vi por primera vez. Anoche sono el celular, era mi padre que cantaba. Mi madre se escapo de nuevo, esta vez iba en camison blanco con el atizador de cenizas en la mano. Me la imagino gritando y rompiendo los cristales de los autos a golpe de llibertat, amnistia, estatut d'autonomia. Ken pasea por la playa llena de escombros y ratas, la luna esta escondida tras una nube asfixiada y Amy descansa su espalda en la pension con un disparo limpio entre sus tetas. He conocido a Iu, es un rubio de unos cuarenta, que viste de un modo extraño. Despues de unas cuantas cervezas y de manchar mi cuaderno de poemas hemos quedado en vernos mañana, primero en mi casa, despues iremos al mercado. No tiene pinta de marica. Le acaricié la barba y no parecio molestarle, creo que hemos intimado. Sentado en la alfombra siento como mío el final de Mildred tirada en el hueco justo entre la mesita y la cama. Al fondo de la estancia una peluca negra que ciñe la cintura y el bote de pastillas del desayuno desperdigadas por la moqueta junto al séptimo pliegue del bluyín que se desparrama silla abajo. Del rosario de la pared asoman los hijos, (la muerta y el ciego) y de mi polla una gota. Testamento, dice Ken, Diario apunta Amy, pero ninguno de ellos me llena, el titulo tiene que ser tan largo como absurdo, algo asi como hipopotomonstrosesquipedaliofobia o una frase perfecta como el titulo de la primera novela de Bolaño. Cruzo la calle iluminado por las tres farolas, escuchando las inauditas aves y el carro del barrendero.

ladron. Diario de relacion, pag. 37

(.) despierta desnudo en una especie de patio cubierto de cristal transparente, las paredes dan a tres calles y un frondoso jardin que se adivina bosque

no quiero pensar
el racionalizar mata

estas palabras asolan su cabeza, cruzan por ella como por una carretera americana entre campos de maiz y se asientan

y contigo estoy vivo
y te pregunto que piensas

de donde provienen esas ideas? son frases sueltas o forman juntas un poema? al levantar ve como el cielo es de un gris uralita, le parece adivinar las ondulaciones y los piquitos color tierra y no ve nada que ilumine ni añochezca. recuerda que llego desde aquel armario...-estare en superficie o bajo tierra? camina hacia el cristal de la derecha y pisa sin querer algo que sobresale debajo de la moqueta, lo palpa, es algo delgado y rectangular, le parece increible que el obrero que coloco la alfombra no se percatara de ello, intenta levantar la lanilla blanca pero no encuentra ninguna juntura como si toda el tapiz fuese de una pieza, a medida. en ese mismo instante se da cuenta de su desnudez

y es dolor lo que siento
y no quiero dolor
cuando contigo no lo tengo

se sienta en la esquina de la calle Durban(20) y aquella calle de Antibes donde Grahan Greene con la paciencia en los huevos, arrojo su medalla de la legion francesa contra los clientes del cafe de la paix

y me miro en el espejo
y eres tú quien aparece

y llora un mar lleno de ballenas color miel y oye el pasar de las ambulancias por su estomago (21) y encuentra a faltar...donde esta mi ombligo? porque no encuentro el cable que me unia a (;), el enchufe que unia nuestras miradas? y se da cuenta que esta muerto, o enterrado en vida

y me veo desnudo
ni azul ni verde
marron cristalino

se levanta enjuagandose las lagrimas, mojado de deseo de lluvia y de repente visualiza una gran piedra alla donde sobresalia levemente la moqueta. aturdido se pega de espaldas al cristal y camina repasando el borde con la desesperacion vistiendo la tristeza. de repente se da la vuelta para ver que ha recorrido toda una pared y esta en el borde de aquella que da al tupido parque. con asombro ve que al fondo despues de los matorrales y los juncos y los arboles imortales se yergue la figura de la Tour Eiffel con la cima nevada y recuerda una libreta negra en la que escribio en el bar del sordo algo parecido a un poema (Paris/con su Fuji de labios agrietados en celdillas)...

armado hasta los gluteos
mis dedos repasan tus dientes
y mi barba que es la tuya
resigue los labios

y sin memoria, con la mirada en el extremo opuesto de un improbable ocaso, se acerca a la piedra donde crece un crisantemo blanco(21) y la empuja sabiendo que bajo ella esta la moqueta que tapa un libro de Vila-Matas, y la desliza con el esfuerzo de un titan, desgarrando la lana con una arista llevandose la portada celeste y la cabeza del espia y se sienta con los genitales como almohada

y me masturbo
siendo tu quien lo siente

y lee "Todos nosotros, los que contamos historias, somos espías, mirones. La vida es demasiado breve como para vivir el número suficiente de experiencias, es necesario robarlas."(20). y se corre, y las cuatro cristalizadas paredes se agrietan, y brota de nuevo el sollozo y del interior de la mole de piedra se eschuchan las notas de "around us"(22) y desde la punta de la torre una luz laser ilumina un punto que no es otro que su ombligo desde donde brota un crisantemo gris perla como preambulo a la noche. esta de nuevo en casa.

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(20) "Extraña forma de vida" de Enrique Vila-Matas
(21) " El crisantemo en la roca" de yasunari Kawabata
(22) del disco "Go" de Jonsi

la desembocadura de un rio en niger. Diario de relacion, Pag. 33

 

el botin ductil no se adaptaba a la pata de palo y se lo quito para seguir el curso del rio cuya ribera no era mas que reflejado aluminato, en su zarpa sostiene la funda de cuero que protege la musicalidad de su tibia tibia(15) condenando no haber probado bocado de aquel asqueroso sandwich vegetal plastificado lleno de fiambre de cerdo. le duele el ombligo, cosa que solo ocurre cuando se aproxima a su ciudad natal y en ella cuando se acerca a la estacion y en ella cuando se acerca a una taquilla o a un urinario. (.) busca mentalmente algun hermano de Gaudier-Brezka pero solo recuerda el maravilloso poema de su suicidio(16) y maldice no saber discernir que es realidad y que es ficcion en aquel librillo rojo que sale cada mañana iluminando su habitacion de luz a tablas. de ese modo, cojeando y haciendo crujir la aleación, se interna en el torrente subterraneo al que se accede desde un armario de una habitacion blanca de un piso nosecuantos en un tokio que recuerda el olor de los carneros galvanicos.

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(15) “Impresiones de Africa”. Raymond Roussel

(16) “Historia abreviada de la literatura portátil”. E. Vila-Matas

higrometria. mole. sarcofago. Diario de relacion, pag. 31

(;) levanta a (.) de la cama, no es momento para decidir nada. lo coje de los hombros y lo endereza apoyandolo en la pared blanca desconchada. hoy toca elevador. le tira un cubo lleno de agua.la imagen esta cada vez mas nitida, la nubosidad variable erosiona el mapa justo a la altura de los cojones, negros nubarrones origenes de nada. el imaginado sobresalto no llega, uno ya esta acostumbrado a las miserias de la vida del borracho. con parsimonia se rasca el culo bien rascado, huele sus dedos y empieza a manosearse el pene flacido. no consigue despertarlo. calienta el agua con el hornillo un cazo para los sobacos otro cazo para el cafe de banilejas que le trae el sanguijuela cuando consigue robarselo a su hermano (un paquete de café = una mamada…), a esa hora el jabon queda descartado.

a diez minutos de la hora acordada estan a las puertas del bloque 26, justo en la esquina de la plaza 1213 junto al edificio 936, alineacion disparatada de un murakami cualquiera borracho. (;) empuja a su companheiro dandole un beso con sus labios cortados y rociandole del mejunje aquel que regalaba el diario. hoy puso en el bolsillo de siempre un sapo. con la naturalidad que se da un buenos dias el conserje señala con la mirada al guardia jurado, que saca una pecera de debajo del mostrador y una bandeja de plastico. le revisa de arriba a bajo, magreandole como siempre entre las piernas y sobando los gluteos apretados bajo el pantalon de chandal a cuadros. de los bolsillos saca la calderilla extranjera, dolares escandinavos, que van a parar a la bandeja, de la americana el sapo, con el en la mano y una recta en la sonrisa, sale a la acera y tira el agua del recipiente abombado, nunca sabe que coño lleva preparado el alienado, y el escuerzo queda acristalado. prueba superada ahora queda lo peor, ascender al ataud galvanizado. despues de eso estara la hermosa gorda y los pasillos de reluciente marmol(14), la vista de la ciudad del fin del mundo desde el piso nosecuantos, y la mirada de su padre o al menos del que cree que fue quien aporto la leche para principiarlo.

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(14)” El fin del mundo y un despiadado pais de las maravillas”. H. Murakami

Feliz año feliz, millás al ataque y pez grafema. Diario de relacion pag 29

 

sin duda la habitacion esta en un pasillo-vesicula de un piso organico con una anciana muerta en el salon. de improviso un chillido le interrumpe desde una habitación paralela, quizas de otra vesicula, es sin duda alguna el grito de un maniqui acostado que reclama un cuento sin sombra, no logra saber que palabras salen de aquel muñeco, cree haber escuchado algo asi como “soy el niño melon, niño melon, niño melon”(13) …en su mente una pregunta que le atosiga desde la noche anterior: de que viven los escritores sin obra?

(.)
se quedo
dormido en el
sillon de la consulta
en extravagante postura
a causa del pantalón arabe.
al despertar piensa si aquello no es
una falsa partida de monopoly en un
falso salon de un medico falso. el
libro que Julio intenta leer asi
lo atestigua, tanto como el
falso embarazo (12). le
duele la cabeza y aun
asi sigue con la
fantasia sin
broncodilatador…
no es esta una habitación
falsa en un falso cuerpo
reflejado en un espejo? estoy
en un utero como mansion, un trozo de madera forrado de piel sintetica?

es fin de año y alguien enciende un canuto

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(12) “Laura y Julio” de J.J Millás
(13) G. Toledo en “Al otro lado de la cama”

desde mi ventana alcanzo a tocarle la cara. Diario de relacion, pag 27

 

habian transportado pales y colchones viejos, acomodando el refugio entre el oxido del puente elevado.

la habitación huele a humedad. desde la butaca mis ojos derechos repasan el movimiento del gato que golpea con el brazo que saluda el pañuelo blanco de encaje y la nalga de la estatica menina azul de sonrisa estatica. los papeles y el rotulador estan por el suelo, solo mi pañuelo permanece en el cuello de la camisa. la puerta se abre y se asoma el escritor que rapidamente vuelve a cerrarla. mi cabeza se para ahora ante la ventana desde la que oteo como (.) mira al mar nocturno, parece que los repiqueteos del tren impiden que se percate de la presencia de (;) detrás de el, con la gorra que le cubre las orejas y un cucurucho de churros en la mano. tengo ganas de levantarme, abrir la ventana y larzarme al mar, de empezar con todo. (.) tambien. una rata equilibrista pasa por su lado con la indiferencia del cuadro conocido, dandose cuenta del pequeño paquete enlazado anudado al cinturón y del olor a vino del economato. asi, con el silencio del alma y el viento moviendo las ramas de la vegetación del acantilado, veo como (;) saca la navaja y corta la cuerda ofreciendole el presente a (.) que ahora lo mira con sus ojos sin boca. su trazo manga no se altera y abre la caja. yo me levanto con las pulsaciones apagadas.

al contacto de una gota su trazo se altera y saca las lentes con parsimonia, unos elasticos quevedos dorados que me miran de frente, como insultando, rascandose la entrepierna. deja el envoltorio con elegancia sobre las conchas que llenan una caja y se levanta abrazando a su hermano.

el amanecer los descubre tumbados, uno contra el otro con la saliva seca en la boca y las camisas empapadas, del brazo de (.) sobresale una jeringa, del otro brazo abrazado la sangre seca del cadáver que habia enterrado en la playa. el sol va subiendo al ritmo que marcan los tornillos que repiquetan al paso del primer tren de la mañana con algo parecido a la ternura. (;) saca la jeringa del otro brazo, se desnuda y se tira al mar.

desde lo alto las gaviotas con su pico de plastico platican sobre el significado del error de la paloma. y yo asomado a la ventana viendo como en la calle frente a mi fachada, un hombre saca su mano roja del contenedor de basura y grita como si el fuego le quemara.

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