el narrador prepara las balas en un orden concreto, hoy es sabado. rompe los flejes, que antaño clavo en sus ojos, con rutina y una negra tijera larga afilada. “Recuerdo muy bien…”(5). primero el periodico rojo, pocos ejemplares que doblar, ejemplar? cada diario tiene un orden asignado, después el periodico azul, el escrito con la lengua del oscuro pajaro, la del leon que saltaba de rama en rama(6), esta pila llega hasta las alcalinas. luego el diario local, que no se publica a diario y es difícil colocarlo. la muerte de un policia azul a manos de una red de peritoniticos colombianos, la caida de un vestido largo arrugado, la muesca de un inexistente ceni-zero de barro, lleno de agua con gas y cal y filtros mal forrados. la puerta se abre con descaro desde la oscuridad de la calle engalanada con tacones de un verde blanco. –esta abierto? contesto que no, que estoy cerrado “la profunda impresión de violencia y pobreza”(5). (.) mira al narrador con ojos de cordero de dios degollado –es que quiero comprar una felicitación y de paso... pues ya estas felicitado responde el silencio del narrado que se levanta tijera en mano, -te digo que esta cerrado, piensa diciendo pecados. “mi corazón será sólo silencio destrozando el silencio…”(6). El ojo marron puntuado que mira a los azules, que ojos! que color mas claro!, el verde sonrie adivinando. –tu eres como yo, pero yo estoy encerrado. –te digo que esta cerrado, las llaves se perdieron en los cajones de tantos y tantos armarios. (que fue de Los Gallardos?, no del pueblo escondido tras la gasolinera de la nacional 340, sino del barrio, que tras del puente donde el pastor ataba la cabra, (que cabra! , cabron diria a diario), del lugar inhospito donde todos, como yo, son apellidados Gallardo. –hace tiempo que busco una taquilla nueva, un deseo, un letargo. “…cubierto por la bruma, enredado en el verso/muriendo aún en el verso.”(6)
debajo del motor del artificial
aire de condicion colgado
en la terraza un farol blanco
parpadea oxidado
de su sexo dormido sobresale
un cordon tambien blanco
marron
que acaba en un enchufe
reposado
en la silla blanca
metalica
pintada de blanco
aire de condicion colgado
en la terraza un farol blanco
parpadea oxidado
de su sexo dormido sobresale
un cordon tambien blanco
marron
que acaba en un enchufe
reposado
en la silla blanca
metalica
pintada de blanco
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(5) “Campos de Níjar” de J. Goytisolo.
(6) “Versolarios” Panero/Caballero.
Si recopilara todo lo que voy leyendo tuyo, podría tener un libro infinito en el que, cada vez que acudiera a él, leería un texto nuevo. Vuelvo a leer tu diario de páginas impares, que son las que escribes tú, y vuelvo a sentir cosas, como si feura la primera vez que lo leo. Y sé por qué sucede, y sé que quiero leerlo.
ResponderEliminarMás chocolate negro...y un beso.