Irasshai

El cielo esta claro y me deja escuchar el sonido de los pasos que se escapan de la multitud acercando las nubes, desde la ventana. Ken esta sentado en el suelo comiendo kembú, mientras espera a que asomen, tras la pamela, los ojos de la Davis y lo protejo de la memoria. En la mesa mi hermana peliroja con el pelo muy corto y la expresion de rechazo ante ello. Se supone que a una la nombran dama de honor para que luzca hermosa, un camaleon es de una belleza deslumbrante, ademas mi otra hermana le roba las bragas. Rememoro el suave algodon que encerraba el coño de Amy, como abria las piernas cada vez que leia la prensa y yo me sentaba a su lado. Papá me dijo tambien que se ha quedado sin coche, un todoterreno se comio el pavimento y la parte trasera del A4, dejandole una contractura y un ligero temblor que acentua la perdida en su rostro, como cuando le pille masturbandonse en la pergola, como un puber cualquiera, cualquier, fulano, zutano.

Itadakimasu (1936)

 

Creo que soy la persona que menos me conoce, queriendo ser cubo, soy la fregona. El que habla es Ken y ese es el principio de mi novela sin titulo. Recuerdo, sufriendo los gritos de la barra, retazos de adolescencia. El dia que mi hermano llego con la moto pintada de escamas azules y el pelo de color rosa. El mismo tono chiclet que llevaba Amy el dia que la vi por primera vez. Anoche sono el celular, era mi padre que cantaba. Mi madre se escapo de nuevo, esta vez iba en camison blanco con el atizador de cenizas en la mano. Me la imagino gritando y rompiendo los cristales de los autos a golpe de llibertat, amnistia, estatut d'autonomia. Ken pasea por la playa llena de escombros y ratas, la luna esta escondida tras una nube asfixiada y Amy descansa su espalda en la pension con un disparo limpio entre sus tetas. He conocido a Iu, es un rubio de unos cuarenta, que viste de un modo extraño. Despues de unas cuantas cervezas y de manchar mi cuaderno de poemas hemos quedado en vernos mañana, primero en mi casa, despues iremos al mercado. No tiene pinta de marica. Le acaricié la barba y no parecio molestarle, creo que hemos intimado. Sentado en la alfombra siento como mío el final de Mildred tirada en el hueco justo entre la mesita y la cama. Al fondo de la estancia una peluca negra que ciñe la cintura y el bote de pastillas del desayuno desperdigadas por la moqueta junto al séptimo pliegue del bluyín que se desparrama silla abajo. Del rosario de la pared asoman los hijos, (la muerta y el ciego) y de mi polla una gota. Testamento, dice Ken, Diario apunta Amy, pero ninguno de ellos me llena, el titulo tiene que ser tan largo como absurdo, algo asi como hipopotomonstrosesquipedaliofobia o una frase perfecta como el titulo de la primera novela de Bolaño. Cruzo la calle iluminado por las tres farolas, escuchando las inauditas aves y el carro del barrendero.

ladron. Diario de relacion, pag. 37

(.) despierta desnudo en una especie de patio cubierto de cristal transparente, las paredes dan a tres calles y un frondoso jardin que se adivina bosque

no quiero pensar
el racionalizar mata

estas palabras asolan su cabeza, cruzan por ella como por una carretera americana entre campos de maiz y se asientan

y contigo estoy vivo
y te pregunto que piensas

de donde provienen esas ideas? son frases sueltas o forman juntas un poema? al levantar ve como el cielo es de un gris uralita, le parece adivinar las ondulaciones y los piquitos color tierra y no ve nada que ilumine ni añochezca. recuerda que llego desde aquel armario...-estare en superficie o bajo tierra? camina hacia el cristal de la derecha y pisa sin querer algo que sobresale debajo de la moqueta, lo palpa, es algo delgado y rectangular, le parece increible que el obrero que coloco la alfombra no se percatara de ello, intenta levantar la lanilla blanca pero no encuentra ninguna juntura como si toda el tapiz fuese de una pieza, a medida. en ese mismo instante se da cuenta de su desnudez

y es dolor lo que siento
y no quiero dolor
cuando contigo no lo tengo

se sienta en la esquina de la calle Durban(20) y aquella calle de Antibes donde Grahan Greene con la paciencia en los huevos, arrojo su medalla de la legion francesa contra los clientes del cafe de la paix

y me miro en el espejo
y eres tú quien aparece

y llora un mar lleno de ballenas color miel y oye el pasar de las ambulancias por su estomago (21) y encuentra a faltar...donde esta mi ombligo? porque no encuentro el cable que me unia a (;), el enchufe que unia nuestras miradas? y se da cuenta que esta muerto, o enterrado en vida

y me veo desnudo
ni azul ni verde
marron cristalino

se levanta enjuagandose las lagrimas, mojado de deseo de lluvia y de repente visualiza una gran piedra alla donde sobresalia levemente la moqueta. aturdido se pega de espaldas al cristal y camina repasando el borde con la desesperacion vistiendo la tristeza. de repente se da la vuelta para ver que ha recorrido toda una pared y esta en el borde de aquella que da al tupido parque. con asombro ve que al fondo despues de los matorrales y los juncos y los arboles imortales se yergue la figura de la Tour Eiffel con la cima nevada y recuerda una libreta negra en la que escribio en el bar del sordo algo parecido a un poema (Paris/con su Fuji de labios agrietados en celdillas)...

armado hasta los gluteos
mis dedos repasan tus dientes
y mi barba que es la tuya
resigue los labios

y sin memoria, con la mirada en el extremo opuesto de un improbable ocaso, se acerca a la piedra donde crece un crisantemo blanco(21) y la empuja sabiendo que bajo ella esta la moqueta que tapa un libro de Vila-Matas, y la desliza con el esfuerzo de un titan, desgarrando la lana con una arista llevandose la portada celeste y la cabeza del espia y se sienta con los genitales como almohada

y me masturbo
siendo tu quien lo siente

y lee "Todos nosotros, los que contamos historias, somos espías, mirones. La vida es demasiado breve como para vivir el número suficiente de experiencias, es necesario robarlas."(20). y se corre, y las cuatro cristalizadas paredes se agrietan, y brota de nuevo el sollozo y del interior de la mole de piedra se eschuchan las notas de "around us"(22) y desde la punta de la torre una luz laser ilumina un punto que no es otro que su ombligo desde donde brota un crisantemo gris perla como preambulo a la noche. esta de nuevo en casa.

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(20) "Extraña forma de vida" de Enrique Vila-Matas
(21) " El crisantemo en la roca" de yasunari Kawabata
(22) del disco "Go" de Jonsi

la desembocadura de un rio en niger. Diario de relacion, Pag. 33

 

el botin ductil no se adaptaba a la pata de palo y se lo quito para seguir el curso del rio cuya ribera no era mas que reflejado aluminato, en su zarpa sostiene la funda de cuero que protege la musicalidad de su tibia tibia(15) condenando no haber probado bocado de aquel asqueroso sandwich vegetal plastificado lleno de fiambre de cerdo. le duele el ombligo, cosa que solo ocurre cuando se aproxima a su ciudad natal y en ella cuando se acerca a la estacion y en ella cuando se acerca a una taquilla o a un urinario. (.) busca mentalmente algun hermano de Gaudier-Brezka pero solo recuerda el maravilloso poema de su suicidio(16) y maldice no saber discernir que es realidad y que es ficcion en aquel librillo rojo que sale cada mañana iluminando su habitacion de luz a tablas. de ese modo, cojeando y haciendo crujir la aleación, se interna en el torrente subterraneo al que se accede desde un armario de una habitacion blanca de un piso nosecuantos en un tokio que recuerda el olor de los carneros galvanicos.

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(15) “Impresiones de Africa”. Raymond Roussel

(16) “Historia abreviada de la literatura portátil”. E. Vila-Matas

higrometria. mole. sarcofago. Diario de relacion, pag. 31

(;) levanta a (.) de la cama, no es momento para decidir nada. lo coje de los hombros y lo endereza apoyandolo en la pared blanca desconchada. hoy toca elevador. le tira un cubo lleno de agua.la imagen esta cada vez mas nitida, la nubosidad variable erosiona el mapa justo a la altura de los cojones, negros nubarrones origenes de nada. el imaginado sobresalto no llega, uno ya esta acostumbrado a las miserias de la vida del borracho. con parsimonia se rasca el culo bien rascado, huele sus dedos y empieza a manosearse el pene flacido. no consigue despertarlo. calienta el agua con el hornillo un cazo para los sobacos otro cazo para el cafe de banilejas que le trae el sanguijuela cuando consigue robarselo a su hermano (un paquete de café = una mamada…), a esa hora el jabon queda descartado.

a diez minutos de la hora acordada estan a las puertas del bloque 26, justo en la esquina de la plaza 1213 junto al edificio 936, alineacion disparatada de un murakami cualquiera borracho. (;) empuja a su companheiro dandole un beso con sus labios cortados y rociandole del mejunje aquel que regalaba el diario. hoy puso en el bolsillo de siempre un sapo. con la naturalidad que se da un buenos dias el conserje señala con la mirada al guardia jurado, que saca una pecera de debajo del mostrador y una bandeja de plastico. le revisa de arriba a bajo, magreandole como siempre entre las piernas y sobando los gluteos apretados bajo el pantalon de chandal a cuadros. de los bolsillos saca la calderilla extranjera, dolares escandinavos, que van a parar a la bandeja, de la americana el sapo, con el en la mano y una recta en la sonrisa, sale a la acera y tira el agua del recipiente abombado, nunca sabe que coño lleva preparado el alienado, y el escuerzo queda acristalado. prueba superada ahora queda lo peor, ascender al ataud galvanizado. despues de eso estara la hermosa gorda y los pasillos de reluciente marmol(14), la vista de la ciudad del fin del mundo desde el piso nosecuantos, y la mirada de su padre o al menos del que cree que fue quien aporto la leche para principiarlo.

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(14)” El fin del mundo y un despiadado pais de las maravillas”. H. Murakami

Feliz año feliz, millás al ataque y pez grafema. Diario de relacion pag 29

 

sin duda la habitacion esta en un pasillo-vesicula de un piso organico con una anciana muerta en el salon. de improviso un chillido le interrumpe desde una habitación paralela, quizas de otra vesicula, es sin duda alguna el grito de un maniqui acostado que reclama un cuento sin sombra, no logra saber que palabras salen de aquel muñeco, cree haber escuchado algo asi como “soy el niño melon, niño melon, niño melon”(13) …en su mente una pregunta que le atosiga desde la noche anterior: de que viven los escritores sin obra?

(.)
se quedo
dormido en el
sillon de la consulta
en extravagante postura
a causa del pantalón arabe.
al despertar piensa si aquello no es
una falsa partida de monopoly en un
falso salon de un medico falso. el
libro que Julio intenta leer asi
lo atestigua, tanto como el
falso embarazo (12). le
duele la cabeza y aun
asi sigue con la
fantasia sin
broncodilatador…
no es esta una habitación
falsa en un falso cuerpo
reflejado en un espejo? estoy
en un utero como mansion, un trozo de madera forrado de piel sintetica?

es fin de año y alguien enciende un canuto

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(12) “Laura y Julio” de J.J Millás
(13) G. Toledo en “Al otro lado de la cama”

desde mi ventana alcanzo a tocarle la cara. Diario de relacion, pag 27

 

habian transportado pales y colchones viejos, acomodando el refugio entre el oxido del puente elevado.

la habitación huele a humedad. desde la butaca mis ojos derechos repasan el movimiento del gato que golpea con el brazo que saluda el pañuelo blanco de encaje y la nalga de la estatica menina azul de sonrisa estatica. los papeles y el rotulador estan por el suelo, solo mi pañuelo permanece en el cuello de la camisa. la puerta se abre y se asoma el escritor que rapidamente vuelve a cerrarla. mi cabeza se para ahora ante la ventana desde la que oteo como (.) mira al mar nocturno, parece que los repiqueteos del tren impiden que se percate de la presencia de (;) detrás de el, con la gorra que le cubre las orejas y un cucurucho de churros en la mano. tengo ganas de levantarme, abrir la ventana y larzarme al mar, de empezar con todo. (.) tambien. una rata equilibrista pasa por su lado con la indiferencia del cuadro conocido, dandose cuenta del pequeño paquete enlazado anudado al cinturón y del olor a vino del economato. asi, con el silencio del alma y el viento moviendo las ramas de la vegetación del acantilado, veo como (;) saca la navaja y corta la cuerda ofreciendole el presente a (.) que ahora lo mira con sus ojos sin boca. su trazo manga no se altera y abre la caja. yo me levanto con las pulsaciones apagadas.

al contacto de una gota su trazo se altera y saca las lentes con parsimonia, unos elasticos quevedos dorados que me miran de frente, como insultando, rascandose la entrepierna. deja el envoltorio con elegancia sobre las conchas que llenan una caja y se levanta abrazando a su hermano.

el amanecer los descubre tumbados, uno contra el otro con la saliva seca en la boca y las camisas empapadas, del brazo de (.) sobresale una jeringa, del otro brazo abrazado la sangre seca del cadáver que habia enterrado en la playa. el sol va subiendo al ritmo que marcan los tornillos que repiquetan al paso del primer tren de la mañana con algo parecido a la ternura. (;) saca la jeringa del otro brazo, se desnuda y se tira al mar.

desde lo alto las gaviotas con su pico de plastico platican sobre el significado del error de la paloma. y yo asomado a la ventana viendo como en la calle frente a mi fachada, un hombre saca su mano roja del contenedor de basura y grita como si el fuego le quemara.

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la manera de nana. Diario de relacion 25

los libros de hunterhuntermatt

"Los versos son para darlos y que, a cambio, nos den un algo que tiene que ver con el amor"

la cita es de Pierre Michon, de “Rimbaud el hijo”…Michon es uno de esos autores que son clasicos contemporaneos y que no conocia, precisamente lo releo para empaparme de su inclasificable manera de presentar un libro, antes de empezar “Los once” que es uno de los libros que se quedaron enganchados a mi mano la ultima vez que fui a la Llorens

y no se como, al llegar a la pagina catorce me percate de la belleza de esta frase y de la siguiente

"los versos trenzan coronas de novia"

y pense en una cita de nana y lo que haria con ella, seria por la musica de fondo, Pachebel y su canon en Re mayor,(inaudita en un bar con aroma a tabaco y cerveza) o porque quisiera que al dar mis versos se me ofreciera amor o simplemente porque a veces pasamos por alto la belleza sin darnos cuenta.

maravillosa la aventura de leer un autor de literatura de genero indefinible…

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el autor esta pensando en como encarar el reto cuando de pronto (.) e (;) se cuelan en su intestino delgado. deja la fresca cerveza en la barra y con el repelus cubriendole los brazos corre hasta el baño y mientras micciona va pensando en la monumental descarga de (.) ante el muro de la antigua y vieja fabrica, divertido ante la mirada inquisidora de la antigua y vieja profesora apoyada en un baston con un galgo de plata y ojos de rubi incrustados y que gime lastimeramente por obra y gracia de (;) que le va sobando las tetas mientras rie y esquiva el rio que se va colando entre las patas

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brillo en los ojos. Diario de relacion, pag 23

 

el narrador despues de mezclar el semen con sus lagrimas y la sangre de sus heridas en el cuerpo de (;) se dejo olvidado el libro que por un descuido se cayo del bolsillo de su abrigo de peluche alsaciano. al despertar a media tarde lo vio pulcramente alojado a su lado en el camastro “A tiro limpio”(10) se llamaba y empezo a ojearlo con esfuerzo, pues su arte lectora le impedia leerlo y comprenderlo de un tiron…han pasado dos meses y ya lo ha terminado, con devocion vuelve a buscar el capitulo 13 y se masturba delante de su taquillero hermano cayendole la leche en sus amarillos zapatos, asi espatarrado saca un red apple de la oxidada caja de cereales y lo enciende, provocandole el humo una tos seca que fabrica corazones verdes en vez de arrogantes anillos. El espasmo de la tos le hace sacudir los brazos descapullando el pitillo en su rabo.

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“habia dejado de latir.”(11). Diario de relacion, pag 21

El conde Adelfin de Belfulano estaba poniéndose una camisa blanca(10), uy perdon, termine el James y no sabia si empezar con Vian o con un nuevo Michon, hablo yo el escritor, porque el narrador esta sobandole el culo a un efebo nalgoperfecto que se encontro al salir de su casa justo en el instante en que en vez de bajar el ultimo escalon se dio cuenta de que aun le faltaban dos…

(.) e (;) estan impactados por la muerte de la ultima contratada. –me falta un gordo, dijo (.), -te faltan agallas y un ojo y una expedición a Andorra(10). asi iban hablando mientras se encaminaban hacia su casa. ya en el recibidor les recibio el gato gordo moviendo el brazo y el sonido del tren nocturno de Avila que movia la manta que, clavada hacia de cortina en el pasillo de la ventana. (.) prepara un cazo con agua para hervir el unico huevo que habian podido robarle a la anciana, (;) en la ducha canta imaginando que el agua caliente le cubre la espalda. mientras en la calle hay concierto de gatos esperando que de la balconada caiga una lluvia de flores baratas. sentado en el banco de madera ajada esta el narrador con la mirada vidriada y el corazon roto por una nueva bofetada. el adolescente, pleno de lujuria y promesas gastadas le partio un labio y le cruzo el resto de la cara. esta solo, mirando a los gatos, esperando la luz que desde la ventana le lance un envite para subir a la casa y repasar con sus antiguas manos el cuerpo que tantas veces rechaza.“Y su pequeño corazon desposeido…”(11)

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(10) “A tiro Limpio”. B.Vian

(11) final de “Otra vuelta de tuerca”. H. James

la tempestad del mar a desproposito. Diario de relacion, pag 19

 

este librito tiene cuatro protagonistas dos de ellos son “prestados”. (.) e (;), que son en su quehacer los protagonistas del libro que este leyendo en ese momento, el narrador que siempre es el mismo siendo el narrador de todos y todo, y el escritor que es el sumo hacedor de narrador, protagonista y milagros. el escritor lee a Panero, en aquel breve libraco de poemas que escribio con Caballero(7) y se acerca a la tercera parte y le recuerda a los textos de Antoni, esta parte se llama “Tragos” y se la pasa bebiendo y hablando de bares, camareros y la compañía que le revolotea, como el Roda(9). Me lo recuerda el camarero centrifugo y la avidez al beber cerveza y “el calor del amor en un bar”(7)(8) y la muerte en los manicomios, muerte de la que no quieren que hable el poeta y los remates en sus tragos. remate uno.- “no quieren que hable de la inmundicia y es de lo único que se hablar”(7). remate dos.-“las palabras muerden como los recuerdos después de una noche de borrachera”(7).

no se si ustedes tambien ven al alicantino o es que yo me emborracho con su obra. escribo esto en la barra de un bar cualquiera con el cubata mirando los garabatos del 0.9 en la pequeña libreta. descanso la mano para apurar un trago y al levantar la vista veo la boca desdentada de un borracho de cuadro. ya llevo aqui media hora y no han aparecido ni el narrador ni los dos muchachos, creo que para este capitulo me sobran protagonistas y me falta confesar un dato. sin rubor soy lo que escribo, un borracho de letras y un iletrado
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(7) “La Tempesta Di Mare” Panero/Caballero. Ediciones Huacanamo 2009

(8) Gabinete caligari “El calor del amor en un bar)

(9) “A DESPROPÓSITO” http://lacomunidad.elpais.com/antoni/posts

L´esmorzar nu ( O condenarte al underground) Diario de relación, página 8

mi querida Violette, me preguntó varias veces en sus comentarios que es lo que habra en las paginas pares del diario de relacion, ni yo mismo sabia bien lo que iba a poner. hoy un dia despues del agasajo, veo claro que hay paginas pares escritas desde el corazon que no me toca a mi escribirlas, para muestra ...http://www.librodearena.com/post/julieta/lesmorzar-nu--o-condenarte-al-underground-diario-de-relacion-pagina-8734/4382194/5979 )

(el texto no respeta los espacios tipicos de Jota, la maravillosa Julieta. Quien quiera ver el texto tal y como lo publica la autora:

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gracias a todos por querer compartir conigo mi aniversario. lo que debia ser un dia cualquiera se torno extraordinario

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A JOAN:

Después de la muerte nada o de dios misericordia infinita.

Omar Khayyam

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El escritor enciende las luces de la tienda. Desayuno desnudo ante las letras ajenas. “un instante helado en el que todos ven lo que hay en la punta de sus tenedores" (10) revisa los diarios de España, los cuchitriles de América, su propia noche subterránea. Recita con voz de entrañas “Jo tem la nit, pero la nit m´emporta/Ert, pels verals, vora la mar sutjosa.”(11) dibuja dos monigotes y dos cuasiparalelas simulando rieles. (.) y (;) están listos.

Metal Edition de Marlboro en el renovado anuncio de la cartelera de fierro. Ambos parados en el hall central de la Estación Constitución.

“Perdimos el tren” le cuenta (.) a la geisha renga que los espera en Kyoto, a través de un mensaje de texto que jamás llegará (no lo saben, pero el satélite tiene su base en Puerto Príncipe. Entre 500.000 fantasmas es imposible encontrar los restos del cacharro). (;) busca un lugar donde apoyar la maleta (preparada por el escritor que repasa el contenido)

Almas quebradas: dos.

Pasillos de hospital: cuatro.

Palabras: miles.

Café sin azúcar: 365 +

Café con azúcar: 365 +

Bebidas blancas: no sabe/no contesta

Coca Cola Zero: 730 +

Flores usadas: varias docenas de memoria.

Puntas de tenedores: restos de fuegos de artificio.

oo0oo

-(.): El próximo tren sale en un año.

-(;): esperaremos.

-(.): ¿Trajiste tu colección de moscas?

-(;): Están todas listas salvo la que sueña ser águila (14) Esa se niega a participar del cuadro.

El escritor se distrae complicándole el día a un escarabajo que camina sobre el mostrador. Con la punta de la lapicera lo empuja hasta dejarlo patas arriba. *Los escarabajos simulan la muerte a la perfección (aclara el traductor).

(.) y (;) simulan, a la perfección, la vida.

Caminemos un poco, sugiere (.). Desde que llegaron y vieron como el expreso se mecía, alejándose - como se aleja, meciéndose, según los ojos de (;)- no habían quitado los pies del andén. Sortearon, maleta en mano- moscas en frasco- Un montón de basura, la porquería de las calles, ollas viejas, botellas viejas, una lata rota, hierro oxidado, huesos, trapos (17)

-(.): Me gustaría encontrar un lugar de esos donde venden carricoches de miga de pan como dice Sabina.

-(;): ¿?

-(.): …

Está oscureciendo. Orión ha perdido su cinto apagando un poco más el cielo. Los habitantes de la plaza cavan las trincheras mimetizándose con el pasto, los árboles, los adoquines. “Las piedras están empezando a asustarme” (15) dice (.) sentado en un banco acaricia la maleta. Pasar la primer noche es lo peor, lo abraza (;). Lloraremos juntos.

-(.): ¿Crees que Ella nos esperará tanto tiempo?

-(;): Por qué no iba a esperarnos si es como nosotros, bella, triste, viajera.

Cuando el sol estuvo bien bruñido por ripolín de rocío y gamuzas de nube (20) el escritor decidió resucitar al escarabajo- basto devolverle su postura natural- y despertar a sus criaturas de la pesadilla con un café sin azúcar, sin leche, sin calentar “Mi vida es un poco eso, todo directo de la botella a lo bruto, sin colar” (16) Pensó.

Continuará…

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(10) Kerouac según Burroughs.-

(11) J.V. Foix

(14) Monterroso

(15) Kawabata

(16) Joan

(17) Yeats

(20) Alejo Carpentier

Fin del manuscrito sin contar renglones…

P.D: Tu Cumple, mi querido amigo. Besos. Todos.

Julieta Villaroel

" en el principio fue la acción", Goethe lo dijo golpeando el silencio con su puño de plata(6). Diario de relacion pag 17

 

el narrador prepara las balas en un orden concreto, hoy es sabado. rompe los flejes, que antaño clavo en sus ojos, con rutina y una negra tijera larga afilada. “Recuerdo muy bien…”(5). primero el periodico rojo, pocos ejemplares que doblar, ejemplar? cada diario tiene un orden asignado, después el periodico azul, el escrito con la lengua del oscuro pajaro, la del leon que saltaba de rama en rama(6), esta pila llega hasta las alcalinas. luego el diario local, que no se publica a diario y es difícil colocarlo. la muerte de un policia azul a manos de una red de peritoniticos colombianos, la caida de un vestido largo arrugado, la muesca de un inexistente ceni-zero de barro, lleno de agua con gas y cal y filtros mal forrados. la puerta se abre con descaro desde la oscuridad de la calle engalanada con tacones de un verde blanco. –esta abierto? contesto que no, que estoy cerrado “la profunda impresión de violencia y pobreza”(5). (.) mira al narrador con ojos de cordero de dios degollado –es que quiero comprar una felicitación y de paso... pues ya estas felicitado responde el silencio del narrado que se levanta tijera en mano, -te digo que esta cerrado, piensa diciendo pecados. “mi corazón será sólo silencio destrozando el silencio…”(6). El ojo marron puntuado que mira a los azules, que ojos! que color mas claro!, el verde sonrie adivinando. –tu eres como yo, pero yo estoy encerrado. –te digo que esta cerrado, las llaves se perdieron en los cajones de tantos y tantos armarios. (que fue de Los Gallardos?, no del pueblo escondido tras la gasolinera de la nacional 340, sino del barrio, que tras del puente donde el pastor ataba la cabra, (que cabra! , cabron diria a diario), del lugar inhospito donde todos, como yo, son apellidados Gallardo. –hace tiempo que busco una taquilla nueva, un deseo, un letargo. “…cubierto por la bruma, enredado en el verso/muriendo aún en el verso.”(6)

debajo del motor del artificial

aire de condicion colgado

en la terraza un farol blanco

parpadea oxidado

de su sexo dormido sobresale

un cordon tambien blanco

marron

que acaba en un enchufe

reposado

en la silla blanca

metalica

pintada de blanco

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(5) “Campos de Níjar” de J. Goytisolo.

(6) “Versolarios” Panero/Caballero.

desde el criadero, en el pozo. Diario de relacion, pag 15

 

he visto tu corazon, ahora es mio

estas palabras resuenan en su mente. (.) desea que Ken Loach se ofrezca a secar el sudor que florece en su frente. aun no ha amanecido y tiene la sensacion de que los musculos se escapan de su funda(1). sale de la antigua estacion pegando patadas a las puertas semiarrancadas de las taquillas, maldiciendo a su madre, aquella que murio en el mismo momento en que lo abandono sucio con las cartas marcadas en aquel antro de otrora vida. solo, delante de la barroca puerta destrozada, busca a (;) con la mirada, no lo encuentra, quizas no ha despertado todavia, quizas no durmio en la carbonera, quizas se salvo muriendo y es por eso que las luciernagas de su corazon se han transformado en sanguijuelas, aborreciendo los nacionalismos del alma. en su bolsillo de la camisa descansa olvidada la imagen que arranco la noche pasada de aquella revista literaria...un sombrero que mira de reojo desde un mingitorio al que a su lado descarga, con la mirada al cielo y las manos ocupadas. al fondo el canal rojo que ilustra el hurtado poema
en ese mismo instante en la factoria de muerte que es la mina abandonada, las viboras se esconden al ritmo de los gritos de los espectros y el rap de la lluvia en un despertar de nausea.

fuera un oceano de sol
"sin <dónde> ni con <quién>,
sin <luego> ni <también>,
buceo en la razon, estrella de carbón,
dejé en la orilla un <hola> y un <adiós>"(4)

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(4) Antonio Vega

el emisario, hijo de superman y una mujer china. Gazelle (1). Diario de relacion, pag 13

 

jugando a escribir, como Genet con el papel marron-prision o Fernandez Mallo en su escaner-poema pixelado de Capri, en el cafe Firenze de Sitges o en el meson Don Quijote de Vilanova, rodeado de madera envejecida y falsos andantes de escayola al lado de las tragaperras con The Killers de fondo y las imagenes de un programa matutino cualquiera. mi hijo lee el deportivo manchandose las manos. el mendigo de Velazquez preside la mesa y las dieciocho latas de sulfato de amonio

transtorno de reposo uniforme. Diario de relacion, pag.11

 

como las gemelas de el resplandor, emergen cogidos de la mano con las camisas de chorreras de un azul celeste que suaviza la tela. su base un agujero decorado con los carteles luminosos (1) de los comercios abandonados que refulgen gracias al rayo de luz que llega oblicuamente de un ojo triangular con una lagrima de plata y sombrero de copa, aldededor del pozo crecen los zarzales de flores amarillas que bordean el cuadro redondeando las figuras de mirada perdida y mi vista se paraliza en su boca. diecisiete musculos que se contraen en una sonrisa que asoma restos de vomito verde en la comisura. no se ven los pantalones, ni la lluvia que empapa la escena y que sin sorpresa no les moja, como si el zarzal fuese un paraguas y el hoyo un rio en cuyo fondo hay un rosa y en la rosa hay otro rio (4) y ya no veo nada, "se me han caido los ojos / dentro del agua" (4). no era un sueño en una habitacion acolchada emitiendo latidos de un anciano (1) ni deja vu de realidad soñada, ni video de fantasmas.

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(4) Lorca

call me Ishmael. Diario de relacion, pag.9

 

(.) escondido dentro de un mono azul celeste, caminando. Su pene semiflacido (esa verga floreada color camuflaje que se ofrecia en la escala) se bambolea mas abajo de esa barba cortazariana que es caracteristica y raza y que bordea la sonrisa de juventud desdentada. Finge no verme, asi como yo (sentado en el blanco piedra del banco) desvio mi mirada hacia las coloridas redes zurcidas en manos de la anciana. De mi gaban, cual cachalote, surge un verso "Tu guadaña no es un cetro/sino una herramienta de trabajo"(3). Al fondo del cuarto, en el dique, (;) camina con las manos en los bolsillos del chandal, la brisa le abre una mueca y los dientes brillan deslumbrando, anulando la mini perilla negra manchada de semen blanco. En las aceras caminan paseados perros y novias mientras en la costereta, bajo el sol de invierno, comen los gatos.

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(3) fragmento de "Segador esforzado" de León Felipe

nacer sin tiempo y sin geranios. Diario de relación, pag. 7

De la contrafachada solo emergen dos coronillas de antenas parabólicas, una evacuadora de gases calientes a medio pintar y una arquería de ropa tendida (col(g)ada). El lóbulo frontal superior esta surcado de moho y tres tiestos vacíos bajo una persiana bajada que un día quiso ser blanca. Desde mi cristalera diviso el edificio cuya base rematan las uralitas grises de un garaje abierto a la desesperanza.

Es allí donde viven los niños umbilicalmente conectados: (.), a una taquilla de monedas(1).(;), a un urinario publico de la rambla(2).

>espidifen, ranitidina, gelocatil, Horowitz, Músorgski, "La tierra baldía" y nueve paquetes de tabaco. El sonido de la bomba de calor me produce dolor de cabeza.

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(1) "Los niños de las taquillas"

(2) el ladrón francés